Rhume
J'connais un mec qu'embrase se coups d'essais
Y r'cherche l'amour, pas d'la brève
Mais comme toujours, c'est l'coup d'filai
Même en s'forçant, manque pas la trêve
Alors il erre, le coeur lointain
Porté par ses plus brèves espérances
Y s'fout l'oeil dans la glotte
R'garde passer les filles en p'lote
Mais v'là qu'une fée vient à passer
V'là qu'le coeur se réveille, gonflé, démence
L'âme le chahute, cherche la becquée
Le palpitant bifide, décalqué
Bien trop souvent biffé
Retâte de sa jeunesse, toujours entier
En ses nobles espoirs, faut bien s'recaler
Un rêve, c'est toujours ça d'pris
Même s'il est pris à la renverse
Et qu'il talonne la tristesse
Après tout on n'sait jamais
Et c'est si bon de s'sentir frais.
Pourris de plaines, place !
La résultante dépassa en absconses la plus incalculable des hypnoses dégradées, la raison flageolait, le sang s'émancipait, les bouches gagnaient les gorges, le passé ressurgissait des cliquetis apprivoisés, tout était enfin à défaire, mais rien ne se laisse jamais faire. Les brûle-gorges troquent escarpins contre godillots, les chantres des rois fous cassent leurs armatures de terre et s'autopsient l'égout, à coups de cannes folles, les yeux foulés n'ont qu'à bien se tenir, la noirceur du tableau badigeonnera ses doigts sur leurs faces brûlées, c'est au bout d'une pique qu'on reconnait l'insulance, cette flamme pour consciences effroissées. Il n'est pas de bon ton de cajoler l'étrier en sortant de ses sources vives, l'aspic pointe droit, tête hors de l'eau, le rictus au rabais, dégoulinant de sa bave mousseuse, le regard fou en pointe de gouffre, le corps tendu, ses crochets de fer hors d'haleine.
La brûlure entoise ta peau franche, ton esprit crie panique, t'as la peur au ventre et l'espoir en tertre, ils sont forts, ils ont frappé, les deniers chauffés à blanc du trésor bien en chair, aux formes polies par la ronde repoussante et aux forces raides, paravents-accordéons d'une toilette intime aux gargouillis écoeurants, qui crachent sur l'immaculée en regardant son étal sanglant dans leurs faces de glace.
Ils sont fiers, aujourd'hui encore ils seront les plus forts, aujourd'hui encore ils sont les plus morts, mais leur encéphalogramme aveuglant miroite de tous ses feux, suit son rythme en lames, et leurs lits-piscines éclaboussent de mille lumières leur plongeon dans la boue de beauté.
Ils n'ont pas frappé, ils l'ont fait faire, ils ont la conscience tranquille des bourreaux hiérarchiques, des salauds hiératiques, ils ont la conscience des barreaux à limer, pour que cesse l'appétit-vomitoire des forts en plaies, de ces forts en traces, de ces rois aux chaises percées qui nous chient dans la bouche et nous disent que ça nourrit, car ce qui compte, c'est qu'ils comptent, ce qui compte, c'est qu'on ne compte pas.
Le sens magique éclaire ces parjures, vivons bandés, l'oeil préfère broyer.
(Lu ce matin, les 500 français les plus riches totalisent la richesse nette annuelle du budget de l'état.)